Аккорд, еле струны дрожат на гитаре...
		Молчит фортепиано, оборвана флейта
		Вы песню мне сами собой наиграли
		О том, что я раньше не знал, жалею.
		Вы - дождь, промочивший бродягу до ниток.
		Вы - солнце, которое тут же согрело,
		Струна у Паганини на скрипке.
		Вы - мед, от которого быстро пьянеют.
		
		Мадам, без вас убого убранство.
		Мадам, вам мало в Париже пространства
		Мадам, вы так безумно красивы
		Мадам, вы далеко от России.
            	Вы - сон, от которого мне не проснуться,
		Вы - роза в парижском изысканном стиле,
		Вы - плен, из которого мне не вернуться,
		Вы - ветер, такой долгожданный при штиле.
		Я ваш, ваши руки я нежно целую.
		И губы касаются шелковой кожи.
		Париж. Hа асфальте вас дети рисуют.
		Мон шер, как вы на королеву похожи.
		Мадам, без вас убого убранство.
		Мадам, вам мало в Париже пространства
		Мадам, вы так безумно красивы
		Мой бог, вы далеко от России.